Operación Impulso (22)

Sofía 10:35 – ZULU 8:35

Centro Comercial TSUM, Sofía centro

Por un momento Dimov se quedó inmóvil, observando al hombre armado que esperaba bajo la luz. El director también le miraba, con el brazo colgando de su costado. Al final, parecía ser que el Tumánova no había estado tan errado.

Piotr llegó desde su espalda y no fue tan considerado. Levanto el arma y disparó, y le hubiese volado la cabeza sin contemplaciones al director de la agencia de no ser porque Plamen le golpeó el brazo en una acción inconsciente. Durante cinco semanas había servido de guardaespaldas del director y, a pesar de que nada había ocurrido y de que había sido poco tiempo, tenía aún un arraigado instinto de protección hacia él.

El director lanzó una media sonrisa triste, sin inmutarse.

- Siempre leal a la agencia. ¿Verdad, Dimov?

Plamen no le contestó, sólo se volvió para mirarle de nuevo.

- Eso es todo lo que necesito saber –siguió el director, como si hubiera recibido una respuesta.

Luego metió la mano en su chaqueta. Plamen reaccionó, apuntándole con cautela, pero el director no dio muestras de darse cuenta y sacó un sobre.

- Tienen todas tus identidades vigiladas, y también las de tu… acompañante. Con esto podréis salir adelante, por lo menos por Europa. Siento no haber podido traer nada más que lo esencial, los pasaportes, pero no podía despertar sospechas.

Dimov recogió el sobre que le tendía.

- No intentes otro reingreso, las órdenes respecto a ti son explícitas. Te he buscado un puesto en una agencia aliada, cuando las cosas se calmen, pero no puedes volver a pisar Bulgaria.

- No puedo darle “Impulso”, señor –informó Dimov con tono neutral-. No lo llevo encima.

- Olvida el jodido “Impulso”, Dimov, maldita sea. Líbrate de eso en cuanto tengas oportunidad, de la forma que sea. ¿Entendido?

- Sí, señor.

- Ahora marchaos.

Plamen y Piotr salieron por el butrón que daba a la alcantarilla. Piotr, con las gafas de visión calorífica, iba por delante. Dimov le indicaba parar en cada lugar donde él hubiera colocado un vigía. Sólo encontraron a uno hasta llegar al coche. Era un recién ascendido a agente de campo al que Plamen conocía. Se libraron de él con la pistola taser.

Llegaron al coche que Piotr había llevado allí el día anterior, a varias manzanas de distancia. Subieron ambos al vehículo, en silencio. Dimov cogió una navaja y rajó la tapicería, de donde recuperó el dispositivo de almacenamiento, el cual miró sin tener ni la más remota idea de qué hacer con él.

Piotr recolocó el asiento del conductor y metió la llave en el contacto. A pesar de sentirse aturdido, Plamen le agarró repentinamente de la muñeca, con suficiente fuerza como para hacerle daño.

- ¿Por qué has recolocado el asiento?

Piotr le miró sin comprender por un momento. Habían cambiado tantas veces de vehículo en los últimos días que ya estaba acostumbrado a regular la distancia del asiento en la mayoría de las ocasiones en que se subía a un coche. La comprensión se abrió paso en su cerebro. Apartó lentamente la mano del contacto y se inclinó para mirar bajo el volante. El protector del cableado había sido manipulado.

Si no se ponían en marcha en diez segundos, detonarían la bomba por control remoto. Plamen rompió el cristal delantero, dado que los posibles tiradores estarían situados a la espalda, y los dos salieron como alma que lleva el diablo.

Se escucharon una serie de disparos, pero ninguno de los dos atendió a ellos. No puede decirse lo mismo de la explosión, que les lanzó a ambos al suelo. No se habían atrevido a usar una bomba de mayor alcance, por las posibles explicaciones que tuvieran que dar de cara al público, y eso fue lo que les salvó la vida. Dimov tuvo la intensa sensación de que se les estaba acabando la suerte. El humo cubrió su escapada, lenta y confusa. Por un momento se perdieron de vista, pero terminaron en la misma calleja. Ya no había forma de que pasaran desapercibidos: Su ropa estaba rota, ennegrecida y ensangrentada; sus rostros con golpes y quemaduras; de sus oídos dañados caía un hilo de sangre. Piotr tenía una herida en el costado derecho, aunque no parecía algo de gravedad.

No cruzaron palabra, sino que cogieron el primer vehículo a su alcance (que para desgracia de Piotr, que las detestaba, era una motocicleta) y se dirigieron a las afueras. Si conseguían evitar la ciudad y las autopistas, tendrían alguna posibilidad, mínima, de salir de aquella con vida. Pero estaban jugando más allá de su tiempo, su hora había pasado y, aunque las casualidades habían querido que siguieran respirando, las cosas no tardarían en normalizarse. Sabían que eran hombres muertos huyendo de su propia sombra.

Sin embargo, por razones desconocidas, alcanzaron la carretera comarcal del Noroeste. Eludieron cualquier paso por donde pudiera haber cámaras de seguridad y se alejaron de la ciudad.

Un policía de servicio de carretera les dio el alto poco después. Aunque Dimov hubiese preferido emprender una persecución, no tuvieron más remedio que pararse: el depósito de gasolina estaba casi vacío.

El agente se acercó con aspecto desorientado, pasmado en realidad, por el estado en que se encontraban aquellos extraños moteros. Era joven, apenas superados los veinte. Les saludó con férrea educación, con aplomo a pesar de todo, superado el estupor inicial. Sería tan fácil acabar con su vida que Piotr le miró con lástima, lo que no hizo sino desconcertar más al policía.

- No llevan cascos –dijo al pararse, asentando su peso sobre una de las piernas y señalando sus cabezas para evidenciar sus palabras.

Parecía un niño jugando a imitar a los mayores. Piotr rompió a reír. Los cascos. Tenía gracia, de alguna forma incomprensible. Incluso Dimov bajó la cabeza sonriendo, contagiado por el humor negro del Tumánova.

- Por favor, su documentación –dijo el joven policía, serio, malhumorado por aquella reacción.

Piotr soltó una nueva carcajada y Dimov, pensando en el sobre que le había dado su jefe, rio un poco también. El agente que les había detenido frunció el ceño, pero desvió su atención al escuchar un motor a toda potencia acercándose. Al fondo de la carretera se distinguió un coche negro y brillante. Dimov aprovechó la distracción para inclinarse y, con toda facilidad, quitarle el arma al policía.

Piotr estaba desmontando de la moto para acercarse al coche policial. Dimov lo hizo con más parsimonia, cansado, sin dejar de apuntar al policía que mantenía las manos en alto, mirándole con pánico.

- Voy a hacerte un favor –le dijo, sintiéndose comprensivo.

Disparó a la rueda de su motocicleta.

- Corre –le ordenó, señalando el bosque con un movimiento del arma.

El policía corrió hacia allá sin pararse a mirar atrás, temiendo que le disparasen por la espalda. Tropezó y siguió corriendo. Nadie le disparó. Dimov subió al coche de policía. Uno de los oídos aún le pitaba por la explosión de hacía unas horas. Piotr apretó el acelerador. Era mejor conductor que él y lo aceptaba. Pero se estaba cansando de escapar. Les iban a atrapar, sólo estaban retrasando el momento.

Por el acelerón, las ruedas dejaron marcas en el asfalto, igual que en la serie de curvas cerradas que había a continuación y que Piotr tomó con temeridad. A estas curvas siguió un tramo relativamente recto, en el que ambos miraron el retrovisor central para ver al coche perseguidor, que se acercaba a buena velocidad, a pesar de haber perdido tiempo en las curvas.

Notaron un pequeño bache. Al pasarlo se dieron cuenta de que una tira metálica recorría la carretera de lado a lado.

- ¿Qué coño es eso? –preguntó Piotr.

La respuesta se hizo evidente cuando unas afiladas púas de metal con punta de cobalto rectificado surgieron de aquella banda metálica justo cuando sus perseguidores iban a pasar por encima. Las ruedas se pincharon y Dimov cambió mentalmente la pregunta. ¿Quiénes eran los que habían puesto eso ahí? Esa era la cuestión interesante. El brillante auto negro perdió el control y se empotró contra un árbol. Cuando los vigilantes salieron de él, fueron acribillados.

- ¿Qué cojones…? –Piotr volvió entonces la vista adelante y piso el freno de golpe, dando un volantazo.

En un momento indeterminado, un Hammer había cortado la carretera. Les faltó poco para empotrarse contra él, pero el giro de Piotr les llevó a un camino de tierra entre los árboles. Evidentemente, era la intención de aquella gente, fueran quienes fueran. Avanzaron cien metros por aquel camino de tierra hasta llegar a un recoveco más amplio, donde había varios coches más, cinco personas armadas con rifles al hombro y cuatro desarmadas. Una de ellas, llevaba un maletín plateado, cogido por el asa con ambas manos. Todos parecían tranquilos.

Piotr frenó el coche.

- Supongo que no tenemos otra que conocer a nuestros salvadores –gruñó, desconfiado.

Verdaderamente, no tenían muchas opciones, así que Dimov se aseguró de quitar el seguro a su arma y salió del coche. El Tumánova le siguió.

El hombre del maletín sonrió ligeramente.

- Señores, pueden guardar eso, somos hombres de negocio.

Dimov miró a los hombres armados, probablemente mercenarios, y los señaló con un cabeceo.

- Son por seguridad –aclaró aquel hombre.

- Dudo que nuestros perseguidores muertos un kilómetro atrás tengan de ustedes la impresión de ser simplemente hombres de negocios –ladró Piotr, con su eterno mal humor.

- Los negocios requieren a veces, por desgracia, una dosis de violencia –se encogió de hombros el del maletín, trajeado y peinado con una buena cantidad de gomina-. Pero si podemos evitarla, lo preferimos. Y creo que con ustedes podremos llegar a un acuerdo.

- ¿Qué clase de acuerdo? –preguntó Dimov, siempre centrado.

- Si no me equivoco, aunque no conozco a su elocuente acompañante, es usted el agente Dimov. Su agencia le ha traicionado. ¿No es así?

- Traicionado… -dijo Dimov, meditabundo, y sintió una absurda rabia por aquel concepto, como si fuera un insulto a la IAB y ese insulto le ofendiera.

- Van a tener complicado salir de aquí, pero nosotros podemos proporcionarles un escape. Tenemos un avión privado preparado para marchar a Luxemburgo y este maletín con cien mil euros para que puedan… salir adelante.

- Cuanta generosidad –esta vez Piotr habló de otra forma, un tono plagado de desconfianza, pero también de incertidumbre.

- A cambio de “Impulso”, supongo –siguió Dimov con la negociación.

- Obviamente. Pero tienen suerte, porque somos los mejores compradores –el hombre sonrió, cordial.

- ¿Por qué?

- Porque nosotros no buscamos su utilización, sino su destrucción.

Dimov cayó entonces en la cuenta. Los mercenarios de las asociaciones de manutención energética, aquellos a los que no interesaba la comercialización de “Impulso”, sino que desapareciese del panorama. Aún no se habían llegado a cruzar con ellos. Apretó la mano entorno al dispositivo de almacenamiento, con todas las claves para el desarrollo efectivo de “Impulso”. Había luchado tanto por él, le había costado tan caro… Pero dadas las circunstancias era algo inútil, un lastre en realidad. Y el director le había dicho que se deshiciese de ello cuanto antes.

- No encontraréis una oferta mejor y, como digo, a nosotros sólo nos interesa su destrucción, lo que pase con ustedes nos es indiferente, sus crímenes y posibles acusaciones de traición a la patria no son asunto nuestro. Lo nuestro son los negocios –sacó un papel y se lo tendió a Dimov-. Con este documento deben dirigirse a la pista de despegue y aterrizaje que hay junto al dique, a veinte kilómetros de aquí.

Dimov cogió el papel y lo hojeó. No tenía identificaciones, pero sí el número de piloto y unas órdenes específicas. Un viaje de ida que finalizaría en Luxemburgo. Miró a Piotr, que se encogió de hombros. Él era el que se encargaba de tomar las decisiones, en él recaía la responsabilidad, y él tenía “Impulsto”. Dimov se sintió mal mientras guardaba su arma y sacaba el dispositivo de almacenamiento. Lo sopesó en su mano. Antes de arrepentirse, con brusquedad, intercambio el maletín por el dispositivo.

- Estupendo. Todo arreglado, entonces. Tienen cinco horas para llegar al lugar, no tengan prisa. Buena suerte con su nueva vida –dijo el sonriente hombre trajeado.

Piotr y Dimov se miraron. Piotr suspiró con cierto alivio pero Dimov sintió que había fracasado.

Sólo les dio tiempo a volverse hacia el coche. De inmediato una bala atravesó la cabeza de Plamen Dimov y, antes de que se diera cuenta de lo ocurrido, otra se clavó en la nuca de Piotr Tumanova. Los cuerpos sonaron al caer a plomo al suelo. Con el arma aún humeante en una de sus manos, Blagoy sopesó el dispositivo de almacenamiento en la otra.

- Pobres gilipollas.

Volvió a su coche y posó una mano en el muslo de Filipa. Tenía grandes planes para “Impulso”.

Operación Impulso (21)

­­­­­­Sofía 10:35 – ZULU 8:35

Centro Comercial TSUM, Sofía centro

Era algo tan común, tan habitual en las tramas de las películas de acción, que Dimov veía cada vez más plausible un final como el que le había sugerido Piotr Tumánova. En el centro comercial todo transcurría según lo normal en aquella mañana. Las callejuelas dentro del inmenso edificio estaban copadas de compradores, familias enteras que se paseaban, amas de casa atareadas con cara de necesitar un descanso, adolescentes agolpándose en la cristalera de la tienda de videojuegos. Acababa de salir a la venta un juego de RPG para PC llamado “American Spy: Traición”.

Dimov renegó sin motivo aparente.

A su lado, Piotr le miró con un gesto inquieto antes de volver a echar un vistazo alrededor. Habían indicado que fueran al encuentro preferiblemente sin armas, pero evidentemente ellos habían evitado hacer caso de aquella indicación. Ambos llevaban encima tantas armas como les era posible sin que las ropas delataran su presencia.

Lo que de verdad llamaba la atención sobre ellos, en realidad, era precisamente su aspecto. En contraposición con los cuidados ciudadanos que circulaban por el centro comercial, ellos, aunque limpios, tenían las ropas desgastadas y algo rotas. El dinero se estaba acabando, y habían gastado casi todo lo que les quedaba en procurarse una salida por si todo aquello acababa mal.

Pero a Dimov no dejaba de darle vueltas en la cabeza una de las cosas que le habían enseñado para llevar debidamente a cabo sus misiones: “Lo más importante es saber pasar desapercibido”. La discreción era uno de los pilares de su profesión y no podía evitar sentirse un mal agente, un chapucero en aquel arriesgado encuentro, por no ir debidamente disfrazado.

Sus instructores no estaban equivocados. Tras llegar a las proximidades del punto que les había sido indicado, uno de los guardias de seguridad se les quedó mirando de arriba abajo. Al cabo de un rato, viendo que no parecían tener intenciones de alejarse del banco más cercano a la fuente, el guardia de seguridad llegó hasta ellos.

- Buenos días – dijo, con voz desdeñosa.

Los dos le habían visto llegar.

- Buenos días –contestaron al unísono y con un tono similar.

-¿Necesitan algo?- su voz parecía querer ocultar la intención de echarles de allí a patadas.

La razón no era otra que, durante las últimas décadas, los barrios marginales habían multiplicado su población. En ocasiones, los ladronzuelos inofensivos y los atracadores no tan inofensivos se colaban en centros comerciales y de ocio. Aunque a veces sólo pretendían cobijarse de la lluvia y el frío, y pasar un rato agradable en un entorno cívico, a menudo la necesidad les empujaba a planear y cometer actos delictivos de diferente calibre.

-Hemos quedado con alguien –ladró Piotr, evidentemente ofendido.

A Dimov le sorprendió y le divirtió su actitud, aunque nada en su gesto lo delató.

-¿Con quién? –preguntó el guardia, entornando los ojos y abandonando el tono mal fingido de amabilidad.

Plamen no quiso que aquello se alargara, así que sacó de su bolsillo, bajo la atenta mirada del guardia, una de las placas de su variada colección. Esta era de inspector. Se la mostró ligeramente oculta, como si no quisiera que nadie más la viese.

El guardia de seguridad pareció momentáneamente sacudido por el desconcierto y Plamen aprovechó para hablar:

-Misión encubierta. Déjenos trabajar- y guardó rápidamente la placa en su bolsillo de nuevo, mirando con disimulo a ambos lados.

-Sí… Sí, señor –dijo con aspecto turbado el hombre antes de alejarse.

-¿Crees que es uno de ellos? –preguntó Piotr, nervioso.

-No lo sé –admitió Dimov, apretando los labios.

No era tan divertido estar al otro lado del tablero, pensando en quienes y cuántos de los que le rodeaban estaban vigilándole, fingiendo ser otros tan bien que era difícil adivinar cuáles eran reales y cuáles una ilusión perfectamente diseñada.

Aunque a la IAB le interesaba por encima de todo “Impulso”, lo cierto es que los Vigilantes tenían una potestad tácita para intervenir en toda misión en pos de descubrir y castigar a los agentes corruptos, lo cual venía a significar que podían capturarle en cualquier momento. Dimov había sido lo suficientemente inteligente como para dejar el artilugio en el segundo coche que habían comprado, y que Piotr había aparcado a varias manzanas de allí la noche anterior, lejos de las cámaras de seguridad. Si era capturado, esperaba jugar con el enfrentamiento de poder entre los directivos de la IAB y los del departamento semindependiente de Vigilancia de Agentes.

Sin embargo, esperaba que ello no fuera necesario.

Fue simplemente un gesto. Tan corriente como eso, tan poco llamativo, pero como un fogonazo en la mente de Dimov. El joven con rastas que había parado junto a las escaleras mecánicas, se volvió momentáneamente hacia el escaparate de videojuegos y sonrió. Una sonrisa puede significar cualquier cosa, pero tiene tantos matices que es uno de los gestos más fáciles de interpretar. Diversión, desdén y orgullo. Dimov supo que era un agente incluso antes de que se volviera hacia otra cristalera para vigilarles por medio del reflejo.

“Un minuto” pensó Dimov. “Si no están aquí en un minuto, no han venido a negociar”.

No le dijo nada a Piotr, que ya estaba lo bastante nervioso, pero conocía el procedimiento. Si el agente se había posicionado sólo como apoyo, dada la actitud que presentaba, ellos debían acudir en un minuto. Ahora sólo cincuenta segundos. Si el agente estaba allí para asegurarse de que no iban armados y esperar el momento oportuno para atacar, entonces tardarían más. Quedaban cuarenta y cinco segundos, Dimov llevaba la cuenta mental por encima de sus pensamientos con sorprendente exactitud, una facultad lograda tras mucho entrenamiento.

No estaba nervioso. Sabía que estar nervioso era la peor forma de caer. De hecho estaba muy tranquilo. Por alguna razón, sentía que todo aquello era irreal, que se encontraba en una de esas simulaciones a las que la IAB acostumbraba a someter a sus agentes para que siempre estuvieran alerta.

Treinta segundos.

En cualquier momento, alguien haría algo inesperado, él actuaría correctamente y al finalizar todo recibiría una palmadita en la espalda del director. Y luego todo volvería a la normalidad. Él seguiría siendo un agente, seguiría trabajando para la IAB. Agente de campo, era todolo que siempre había querido ser, por eso había rechazado el ascenso.

Diez segundos.

Podría haber dirigido su propio equipo en operaciones conjuntas, en relaciones entre proyectos, pero eso no le interesaba. Era aquel juego de encubrirse y bailar con la muerte lo que le fascinaba.

Pero era hora de volver a la realidad. El tiempo había transcurrido. No iban a negociar.

-Vámonos –dijo bruscamente, aunque con un nudo en la garganta.

Era la primera vez que Piotr le veía delatar su estado de ánimo, por lo que le miró sorprendido. Sus ojos estaban fijos, pero a la vez titilaban. Por alguna razón, sintió lástima por él.

Naturalmente, salir no iba a ser tan fácil como entrar. Nada más moverse de su posición algo cambió en el ambiente, algo que no podía definirse pero que alguien como Dimov estaba entrenado para percibir. Luego todo fue muy rápido.

El supuesto guardia de seguridad se acercó. Por suerte Piotr no esperó a que hablase. Tiró la bomba de humo casera que usaban en la Fuerza Roja y los agentes salieron corriendo mientras aquella galería, grande pero cerrada, se llenaba de una densa niebla gris. La gente primero se sintió confusa, luego comenzaron las toses, los chillidos, las carreras.

Giraron por un pasillo oscuro. Dimov no había elegido aquel centro comercial por casualidad. Lo conocía. Había realizado un intercambio allí hacía muchos años, un intercambio que la IAB no había querido que se registrara. Conocía el intento de butrón mal tapado (de un atraco frustrado a la farmacia) que le serviría de salida, una salida que sólo él y el director conocían. Si el director había colaborado con los Vigilantes, entonces no tendría oportunidad.

El humo ya no les molestaba. Había quedado atrás. Vuelta a otra esquina. El brillo de un arma.

- ¡Dimov! –sonó una voz furiosa.

Plamen disparó antes siquiera de pensarlo. Levantó el arma, apuntó a la figura oscura y apretó el gatillo. Se oyó otro disparo de respuesta, pero no le alcanzó. Plamen corrió y pateó sin pararse la mano del hombre que se desangraba en el suelo. Le había alcanzado en el cuello.

“He matado a un vigilante. Al jefe de los vigilantes. Soy hombre muerto”.

Pero no se frenó, ni siquiera cuando el moribundo, con su último aliento de vida, gritó nuevamente su nombre. Así acabó con la vida del jefe de los vigilantes, una vida que había estado llena de éxitos y de sangre, de muertes de culpables y también no pocos inocentes, una vida que había dedicado a la persecución de la corrupción, la perversión y el abuso de poder por parte de agentes de la IAB. Murió con una media sonrisa sardónica, satisfecho por haber llevado a cabo una noble tarea durante toda su carrera.

Dimov siguió corriendo, ignorando a Piotr que le pedía que le esperase, maldiciendo y jadeando. Plamen estaba en mejor forma. Bajó las escaleras de emergencia, mató a un guardia que tuvo la desdicha de estar fumando a escondidas cerca del almacén de la farmacia y echó la puerta abajo.

Una luz colgaba del techo, una simple bombilla rodeada por una vieja mampara. Y bajo ella un hombre de pie, con una pistola en la mano.

Operación Impulso (20)

Sofía 12:45 – 10:45 ZULU

Afueras de Sofía.

No hubo tiempo para las despedidas. Ni siquiera pudieron recoger el cuerpo, simplemente Dimov arrastró a Galveh al interior de la furgoneta y salieron disparados de allí. Tuvieron que meterse con el todoterreno en zona boscosa para poder perder a los helicópteros, pero por suerte los alrededores de Sofía son casi todo bosque. Una vez libres de esos moscones, continuaron avanzando y cambiando de dirección durante todo el día. En una granja encontraron una camioneta abandonada que Piotr consiguió poner en marcha. Cambiaron de vehículo tres veces más y aún recorrieron muchos kilómetros antes de sentirse lo suficientemente seguros como para pararse a descansar.

En todo aquel tiempo, Galvech no dijo ni una sola palabra.

Dimov y Piotr devoraron las poco alimenticias bolsas de la maquina expendedora, situada a pocos pasos de la habitación que habían alquilado en un motel poco aconsejable para las buenas gentes. Luego el único Tumánova que quedaba salió fuera a vigilar, como por mutuo y silencioso acuerdo con el agente proscrito de la IAB, que se quedó con Galvech para interrogarle.

No fue necesario hacer uso de la fuerza. No se requirió siquiera un tono brusco o una insistencia apabullante. Galvech se sentó frente a él, le miró, y le dio el resto de la contraseña sin un titubeo, sin un pero, sin una queja.

- ¿Es todo lo que queríais de mí, no es cierto? –fue todo lo que añadió.

Parecía haber olvidado sus férreos principios y sus razones morales para mantener el secreto. Quizás estaba demasiado cansado para recordar esas cuestiones. Tal vez era consciente de que, simplemente, la derrota era ineludible.

Dimov logró sin demasiada resistencia que recogiera los datos de internet, los borrase de la nube y los dejara exclusivamente en su dispositivo de almacenamiento. Después de eso, nada. Se quedó mirando el teclado sin verlo, ausente, y luego se levantó arrastrando la silla.

- Voy a tomar el aire –dijo.

- Puede ser peligroso –apuntó Dimov.

Como si no le hubiera escuchado, Galvech fue hasta la puerta y salió por ella. Por alguna razón, Plamen pensó que debía sentir lástima de él, aunque no la sintió.

El prematuramente viudo científico bajó las escaleras y empujó las puertas que conducían a la calle como si fueran un obstáculo que requiriera de una fuerza considerable. Se sentía agotado. Y vacío.

Si Piotr hubiese estado vigilando en ese momento, le hubiese visto salir, y la curiosidad le hubiese empujado a seguirle. Pero Piotr Tumánova no estaba vigilando, se había desplazado hasta la entrada del motel para hacerse con una botella de Vodka.

Así que Todor Galvech siguió caminando sin dirección y, como todo a su alrededor era bosque, llegó a los árboles. Continuó luego avanzando durante unos veinte minutos, sorteando los troncos y permitiendo que las ramas arañasen su cara. Sus zapatillas tentaban a la suerte, porque las suelas no eran apropiadas para ese terreno. Todor terminó resbalando, se torció el tobillo y cayó al suelo.

Las hojas amortiguaron el golpe, aún húmedas de las pasadas lluvias. Ellas no dejaban que la tierra irregular, lecho del bosque, se secara. Todor se miró el tobillo con una mueca mal pintada en la cara. Sabía que pronto empezaría a hincharse. Las punzadas de dolor no tardaron en llegar, empujando las lágrimas que Galvech había estado reteniendo desde la mañana. Sollozó, lloró, llamó a su esposa y renegó de Dios en una malgama de blasfemias y súplicas disparatada.

Se calmó de pronto, sin embargo, sin razón aparente, y miró alrededor. El bosque estaba silencioso y tranquilo, absurdamente bien iluminado por una luna llena rebosante de luz. Era una vista hermosa, impropia de presentarse en un día tan desgraciado como aquel. Y sin embargo, rompiendo el encanto del lugar, el cadáver de un zorro colgaba de la rama de un árbol. Por una trampa, presumió Galvech, o tal vez por un divertimento de adolescentes aburridos.

Así era la humanidad, cuanto tocaba lo destruía.

Aquella visión fue suficiente para darle las fuerzas que necesitaba. Tomó la decisión y no lo dudó ni un solo momento. No dudó en levantarse, aunque el dolor le hiciese avanzar con lentitud; no dudó al acercarse, aunque el olor a animal muerto le hiciese cubrirse la nariz con la manga de su abrigo; no dudó en descolgar al pobre bicho, que cayó a tierra con un sonido hueco y sordo, como todo lo muerto; no dudó al comprobar la resistencia de la cuerda ni al hacer un nuevo nudo corredizo; ni siquiera dudó al subir a la piedra más cercana y ponerse la soga al cuello. El único momento de duda vino después, cuando tuvo que saltar. Pero no duró mucho, porque su pie maltrecho resbaló. Aprovechó el poco aplomo del que disponía para mover de un puntapié la piedra que le había servido de apoyo. Luego se arrepintió y se debatió.

Sus movimientos bruscos primero, y su peso después, hicieron que la rama se partiese. Pero para entonces Todor Galvech ya estaba muerto.

Dimov miró su pequeño dispositivo de almacenamiento en la mano. Piotr le había traído las buenas nuevas hacía poco. Se alegró de que ese estorbo se hubiera suicidado, porque así no tendría que hacerlo por su propia mano. A pesar de todo, incluido el tiempo que llevaba haciéndolo, no le gustaba matar.

Piotr tampoco se había tomado a malas la noticia. Después de todo, Galvech era un lastre, un cabo suelto, y si él mismo había decidido acabar con su propia vida… Bueno, hubiera preferido que no tuviese motivos para hacerlo, pero como eso no tenía solución respetaba la decisión que había tomado y que tan bien les venía a él y a su obligado compañero.

- ¿Qué toca hacer ahora, “jefe”? –dijo el Tumánova, con aire burlón, antes de dar el noveno tiento a su ya mediada botella de Vodka.

- Ahora toca negociar –respondió Dimov.

- ¿Con la IAB? ¿Crees que cederán? –se notaba la incredulidad en su voz-. Los vigilantes no permitirán ni que hablen con nosotros.

- Tengo una línea segura con alguien que tal vez nos ayude- contestó el agente, perdido en sus recuerdos.

- ¿Y quién es ese alguien? A quien quiera que metas en esto le pringarás de mierda hasta el cuello.

- Tiene una gran reputación. Y poder para ayudarnos.

- No jodas que vas a acudir a tu jefe. ¿Nunca has visto películas de espías? El jefe siempre está implicado y tiende una trampa a su mejor pupilo. ¿Es esa tu historia? No me gusta cómo pinta el final, amigo.

- ¿Tienes más ideas?

Ante su silencio enturbiado, Dimov cogió el teléfono y marcó el número, procurando desechar sus razonables sospechas de que todo esto solo podía acabar mal.